巴特尔，眼皮颤了颤，终是撑开了。
抬眼四望，周遭是大帐的昏黄，帐顶的毡子垂着，像块发了霉的破布。
“皇子醒了。”拔都的声音从旁边钻过来，他是个粗人，手还按在腰间的刀上，指节发白。
“这是哪里？”巴特尔嗓子干得像被砂纸磨过，哑着嗓子，“水……”
拔都回头便吼：“给四皇子倒水！”声音撞在帐壁上，弹回来，嗡嗡的，像只困在罐子里的苍蝇。
侍女手忙脚乱捧过碗，碗沿沾着点灰。巴特尔抓过来，咕嘟咕嘟灌下去，水顺着嘴角流到衣襟上，他不管，空碗往地上一搁，哐当一声，在这死静的帐里，格外刺耳。
他的记忆卡在哪儿了？是那昭云公主从城头坠下的一瞬——像片被狂风扯断的叶子，打着旋儿飘下去，就没了。之后的事，脑子里是白茫茫一片，像落了场大雪，什么都盖了。
“昭云呢？”他猛地坐起来，被子滑到腰际，“长安破了没？我们的大军……没乱杀人吧？我跟赵昭云承诺过不滥杀无辜的……”一连串的话，像珠子似的滚出来，砸在拔都脸上。
拔都喉结动了动，半晌才开口，声音像从生锈的铁管里挤出来：“昭云公主……坠城，当场就没了。”他顿了顿，看巴特尔脸白得像张纸，又说：“您疯了似的冲向城墙，谁拦得住？马惊了，您摔下来，就昏了。”
“后来呢？”巴特尔攥紧了拳头，指节泛青。
“后来？穆家的皇族，都寻了短见。程大雷下令攻城，十几路反王带了兵，加上咱们匈奴的人，一个时辰，长安就破了。”拔都低着头，“您虽昏着，匈奴大军记着您的话，没屠城。程大雷那帮人，也没动手。”
“如今？”
“在长安城外十几里的帐里。程大雷他们……在大明宫里等着您醒。”
巴特尔长长吁了口气，像只漏了气的皮囊，瘫回榻上。“没屠城……还好，没负了昭云。”声音轻得像叹息，帐外的风呜呜地吹，像是谁在哭。
他脑子里总晃着个影子——昭云公主坠城前看他的那一眼，眼里有啥？说不清楚，像揉碎的月光，有眷恋，有悔，有恨，还有些抓不住的东西，像水里的影子，捞不着，偏就刻在心上了。
“皇子，下一步……”拔都小心翼翼地问。
“滚。”巴特尔挥挥手，声音哑得厉害，“都出去，让我一个人待着。”
拔都张了张嘴，没敢再说，带着人掀帘出去了。帐子晃了晃，又垂下来，像块死了的布。
再见到他，已是一个时辰后。他坐着，眼神空得很，像口枯了的井，谁跟他说话，都像扔石头进去，没个响。
只有他自己知道，穆昭云走了，把他的魂也牵走了。原来他是这么爱她的，就像穆昭云爱他那样——这层窗纸，到了死别时才捅破，真是钝得可笑。
他没回长安，没跟程大雷那帮人分什么大越的疆土，只带了匈奴的兵，回了漠北。汗位？他不要。关起门来，日子像漏沙似的过，没多久，巴特尔就不行了。
临了，只说一句：“把我跟穆昭云葬一处。”
风从漠北刮过，带着沙，像要把这话埋了，又像要吹到长安去。